Pour chanAmger en amour notre amourette,

Il s’en Cserait pas fallu de beaDucoup

Mais, ce E7jour-là, Vénus était distraite,

Il est des Amjours où CuG7pidon s’enC fout,

Il est B♭des jours où CuE7pidon s’en Amfout

[Pont = Intro]

Des jours où il joue les mouches du coche,
Où elles sont émoussées dans le bout
Les flèches courtoises qu’il nous décoche,

Il est des jours où Cupidon s’en fout [bis]

[Pont = Intro]

Se consacrant à d’autres imbéciles,
Il n’eut pas l’heur de s’occuper de nous
Avec son arc et tous ses ustensiles,

Il est des jours où Cupidon s’en fout [bis]

[Pont = Intro]

On a tenté sans lui d’ouvrir la fête,
Sur l’herbe tendre, on s’est roulé, mais vous
Avez perdu la vertu, pas la tête,

Il est des jours où Cupidon s’en fout [bis]

[Pont = Intro]

Si vous m’avez donné toute licence,
Le cœur, hélas, n’était pas dans le coup
Le feu sacré brillait par son absence,

Il est des jours où Cupidon s’en fout [bis]

[Pont = Intro]

On effeuilla vingt fois la marguerite,
Elle tomba vingt fois sur « pas du tout »
Et notre pauvre idylle a fait faillite,

Il est des jours où Cupidon s’en fout [bis]

[Pont = Intro]

Quand vous irez au bois conter fleurette,
Jeunes galants, le ciel soit avec vous
Je n’eus pas cette chance et le regrette,

Il est des jours où Cupidon s’en fout [bis]

[Pont = Intro]

Bien Bmque ces vaches de bourgeois,

Bien Gque ces vaches F#7de bourgeois,

LesBm appell’nt des filles de joi’,

LesG appell’nt des filF#les de joi’,

C’est Dpas tous les D#°jours qu’ell’s riEmgolent,

PaBmrole, paF#7role,

C’est Bmpas tous les Emjours qu’elles riGgo_F#7o__Bmlent.

Car, même avec des pieds de grues, (bis)
Fair’ les cent pas le long des rues (bis)
C’est fatigant pour les guibolles,
Parole, parole,
C’est fatigant pour les guibolles.

Non seulement ell’s ont des cors, (bis)
Des oeils-de-perdrix, mais encor (bis)
C’est fou ce qu’ell’s usent de grolles,
Parole, parole,
C’est fou ce qu’ell’s usent de grolles.

Y’a des clients, y’a des salauds (bis)
Qui se trempent jamais dans l’eau. (bis)
Faut pourtant qu’elles les cajolent,
Parole, parole,
Faut pourtant qu’elles les cajolent.

Qu’ell’s leur fasse la courte échell’ (bis)
Pour monter au septième ciel. (bis)
Les sous, croyez pas qu’ell’s les volent,
Parole, parole,
Les sous, croyez pas qu’ell’s les volent.

Ell’s sont méprisé’s du public, (bis)
Ell’s sont bousculé’s par les flics, (bis)
Et menacé’s de la vérole,
Parole, parole,
Et menacé’s de la vérole.

Bien qu’ tout’ la vie ell’s fass’nt l’amour, (bis)
Qu’ell’s se marient vingt fois par jour, (bis)
La noce est jamais pour leur fiole,
Parole, parole,
La noce est jamais pour leur fiole.

Bien qu’ tout’ la vie ell’s fass’nt l’amour, (bis)
Qu’ell’s se marient vingt fois par jour, (bis)
La noce est jamais pour leur fiole,
Parole, parole,
La noce est jamais pour leur fiole.

Fils de pécore et de minus, (bis)
Ris par de la pauvre Vénus, (bis)
La pauvre vieille casserole,
Parole, parole,
La pauvre vieille casserole.

Il s’en fallait de peu, mon cher, (bis)
Que cett’ putain ne fût ta mère, (bis)
Cette putain dont tu rigoles,
Parole, parole,
Cette putain dont tu rigoles.

BmElle est à toi, cette chanF#7son,

Toi, l’Auvergnat, qui Bmsans façon,

M’as donné quatre bouts de F#7bois

Quand, Bmdans ma vie, A7il faisait Dfroid,F#7

BmToi qui m’as donné du feu F#7quand

Les croquantes et Bmles croquants,

Tous les gens bien intentionF#7nés,

M’aBmvaient fermé A7la porte au Dnez…

Elle est à toi, cette chanson,
Toi, l’Hôtesse qui, sans façon,
M’as donné quatre bouts de pain
Quand, dans ma vie il faisait faim,

Toi qui m’ouvris ta huche quand
Les croquantes et les croquants,
Tous les gens bien intentionnés,
S’amusaient a me voir jeûner…

Elle est à toi, cette chanson,
Toi, l’Étranger, qui sans façon
D’un air malheureux m’as souri
Lorsque les gendarmes m’ont pris,

Toi qui n’as pas applaudi quand
Les croquantes et les croquants,
Tous les gens bien intentionnés,
Riaient de me voir emmener…

DmA peine sortis G7du berceau,

C7Nous sommes allés F7faire un saut

B♭7Au boulevard du temps qui A7passe,

DmEn scandant notre G7« Ça ira »

C7Contre les vieux, les F7mous, les gras,

B♭7Confinés dans leurs A7idées Dmbasses.

On nous a vus, c’était hier,
Qui descendions, jeunes et fiers,
Dans une folle sarabande,

En allumant des feux de joie,
En alarmant les gros bourgeois,
En piétinant leurs plates-bandes.

Jurant de tout remettre à neuf,
De refaire quatre-vingt-neuf,
De reprendre un peu la Bastille,

Nous avons embrassé, goulus,
Leurs femmes qu’ils ne touchaient plus,
Nous avons fécondé leurs filles.

Dans la mare de leurs canards
Nous avons lancé, goguenards,
Force pavés, quelle tempête!

Nous n’avons rien laissé debout,
Flanquant leurs credos, leurs tabous
Et leurs dieux, cul par-dessus tête.

Quand sonna le cessez-le-feu
L’un de nous perdait ses cheveux
Et l’autre avait les tempes grises.

Nous avons constaté soudain
Que l’été de la Saint-Martin
N’est pas loin du temps des cerises.

Alors, ralentissant le pas,
On fit la route à la papa,
Car, braillant contre les ancêtres,

La troupe fraîche des cadets
Au carrefour nous attendait
Pour nous envoyer à Bicêtre.

Tous ces gâteux, ces avachis,
Ces pauvres sépulcres blanchis
Chancelant dans leur carapace,

On les a vus, c’était hier,
Qui descendaient jeunes et fiers,
Le boulevard du temps qui passe.

C’est Dvrai qu’ils sont plaisants, tous A7ces petits vilDla_a_F#7a_ges,

BmTous ces bourgs, ces hameaux, ces Glieux-dits, ces ciE7tés,A

ADvec leurs châteaux forts, leursA7 églises, leurs Dpla_a_F#7ages,

BmIls n’ont qu’un seul point faible et F#7c’est d’être habiBmtés,

Maudits soient ces enfants de leur mère patrie
Empalés une fois pour tout’s sur leur clocher,
Qui vous montrent leurs tours, leurs musé’s leur mairie,
Vous font voir du pays natal jusqu’à loucher.

Le sable dans lequel, douillettes, leurs autruches
Enfouissent la tête, on trouve pas plus fin,
Quand à l’air qu’ils emploient pour gonfler leurs baudruches
Leurs bulles de savon, c’est du souffle divin.

C’est pas un lieu commun celui de leur naissance,
Ils plaignent de tout cœur les pauvres malchanceux,
Les petits maladroits qui n’eurent pas la présence,
La présence d’esprit de voir le jour chez eux.

Mon dieu, qu’il ferait bon sur la terre des hommes
Si on n’y rencontrait cette race incongrue’,
Cette race importune et qui partout foisonne :
La race des gens du terroir, des gens du cru.

AmJ’ai des tombeaux Fen abonEdance,

AmDes sépultur’ à G7discréCtion,E

AmDans tout cim’tièr’ d’Fquelque imporEtance

AmJ’ai ma petite concession.

De l’humble tertre au mausolée,
Avec toujours quelqu’un dedans,
J’ai des p’tit’s boss’s plein les allées,
Et je suis triste, cependant…

J’en possède au Père-Lachaise,
A Bagneux, à Thiais, à Pantin,
Et jusque, ne vous en déplaise,
Au fond du cimetièr’ marin,

A la vill’ comm’ à la campagne,
Partout où l’on peut faire un trou,
J’ai mêm’ des tombeaux en Espagne
Qu’on me jalouse peu ou prou…

Le jour des morts, je cours, je vole,
Je vais infatigablement,
De nécropole en nécropole,
De pierr’ tombale en monument.

On m’entrevoit sous un’ couronne
D’immortelles à Champerret,
Un peu plus tard, c’est à Charonne
Qu’on m’aperçoit sous un cyprès…

Devant l’ château d’ ma grand-tante
La marquise de Carabas,
Ma saint’ famille languit d’attente :
Mourra-t-ell’, mourra-t-elle pas ?

L’un veut son or, l’autre veut ses meubles,
Qui ses bijoux, qui ses bib’lots,
Qui ses forêts, qui ses immeubles,
Qui ses tapis, qui ses tableaux…

Ainsi chantait, la mort dans l’âme,
Un jeun’ homm’ de bonne tenue,
En train de ranimer la flamme
Du soldat qui lui était connu,

Or, il advint qu’le ciel eut marr’ de
L’entendre parler d’ ses caveaux.
Et Dieu fit signe à la camarde
De l’expédier ru’ Froidevaux…